Wybieram z siebie to, co się nie śni.
Ty płaczesz dymem, ciemna łuska
pokrywa płuca.
Jeszcze krzykniesz, jakbyś była inną,
żeby być bliżej, zagrzać w sobie
miejsce, gdy siebie nie ma.
Nie potrafię znaleźć rąk w tym świetle.
Ciebie ode mnie, męża od syna oddzielę
oddechem. Za szybą kołysze się gałąź.
|
